lundi 13 avril 2009

Mère et fils...

L'enfant est triste... comme il l'a toujours été, comme il le sera toujours... La détresse qui l'habite fait tellement partie de lui qu'il ne serait plus qu'une ombre sans elle, incapable de se reconstruire à partir d'un matériau différent.

La mère le regarde, impuissante...

- Je t'ai pourtant donné tout ce que je pouvais...
- Ca n'a pourtant pas suffi... je voulais plus...
- Tu n'as jamais demandé... Que voulais-tu au juste?
- Je voulais l'impossible...
- Je t'ai donné de l'amour...
- Je ne l'ai pas ressenti...
- Dis plutôt que tu l'as rejeté...

L'enfant se lève, fait quelques pas... puis il se tourne et fixe sa génitrice:

- Je voulais ce que tu ne pouvais me donner.
- Et qu'est-ce que c'était?
- Je ne sais pas.

- J'ai lavé tes vêtements, j'ai préparé des repas pour toi, j'ai soigné tes blessures...
- Je voulais plus...
- Je t'ai offert une famille, j'ai changé tes draps, je t'ai tellement aimé...
- Ce n'était pas assez...
- Que voulais-tu?

Devant les yeux de la mère l'enfant accuse les années avec une rapidité stupéfiante... Ses yeux s'enfoncent, sa peau se flétrit, ses cheveux blanchissent... puis, se tournant vers elle...

- Je voulais que tu sacrifies ta vie pour moi... que tu souffres pour moi, que tu meures pour moi...
- Et tu aurais été satisfait?

L'homme réfléchit intensément, posément...

- Non... sans doute que non... j'aurais voulu encore plus...

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